Aspasia

06- El Pozo

2011-09-07T20:31:00.000-07:00

La ruina se derrama sobre estas calles que vieron mi infancia y mi vejez... poco y nada hoy queda de esos pedazos de alegría que atesoro en mi corazón, a pesar de las goteras y el moho que la va cubriendo cada vez que se regurgita el invierno, a pesar de todo...

A pesar de todo algo queda, por algo me veo llorando sobre estas ruinas, esperando a la mañana que parece no querer llegar nunca. Seguimos dentro de la caverna, estúpidos cavernícolas, malditos poetas danzando en las sombras como si con eso bastara, realizando bacanales en las penumbras como si con eso algo se arreglara. La ciudad nos engulle en su eterna hambre, y poco y nada podemos hacer por preservarnos puros dentro de esta cloaca, dentro de un tiempo al que no pertenecemos, mas debemos hacernos cargo de él.

Proclamamos la anarquía contra la anarquía, contra todo fascistoide vestido de libertario que viene a predicar sermones decimonónicos en estas ruinas... nada se ha salvado, ni tan siquiera la sensibilidad frente a nuestro deplorable estado... y la mañana todavía no llega y la noche ya se proyecta hasta en nuestras mentes, drogadas de culpas, de basura plástica heredada por nuestro civilizado occidente...

A lo lejos suenan campanas gastadas... ¿será la señal que indica que la mañana ya no llegará?

¿Será acaso el designio que nos indica, a nosotros los desheredados, que debemos buscar una nueva Ítaca?

Quizás no haya una Penélope esperando pacientemente mi regreso, pero espero al menos encontrar lo que fui dejando en el camino, y que hoy no logro recordar.

04- Weltschmerz

2011-07-06T20:43:00.000-07:00

Cayó el Muro, cayó el comunismo, cayeron las ideologías, cayeron las dictaduras, cayeron los sueños, cayó y calló la utopía, cayó el neoliberalismo como balde de agua fría sobre nuestras espaldas, a pesar de los Sí, de los No, de la Alegría insípida de las postrimerías del siglo que ya fue, pasó, murió...

Así y todo, y a pesar que ese yankee japonés de mierda dio a la historia por muerta, seguimos aquí, en torno al fuego, pensando que otro mundo es posible y dando todo por cambiarlo, desde cada trinchera... ahora vagamos solos por callejones helados, buscando un fuego que devuelva la esperanza, los sueños...

Fue horrible despertar aquella mañana y darme cuenta que tu ausencia comenzaba a llenar la habitación... pero aún peor fue comprobar el estado del mundo luego de abandonar tu cárcel... en tus olores me sumergí bastante tiempo, lo suficiente como para perder contacto con la realidad y las miserias que sepultaban al mundo. Lejos de tus elíxires baratos puedo contemplar las ruinas, pude recapitular el tiempo pasado en cada grieta, en cada cicatriz surcando mi rostro, en cada llaga reventada como acequia rebalsada... pude contemplar el tiempo y darme cuenta que puede que haya caído la esperanza después de todo.

Tumbos, pasajes, tumbos, plazas, tumbos, estaciones de trenes y el reflejo difuminado por la velocidad, los colores, las sombras... el mundo sigue en ruinas y, ahora que ha muerto la esperanza, cada cual camina junto a su cada quién, indiferentes del hedor que ha terminado por impregnar hasta nuestros más sinceros deseos.

03- Un puño envuelto en sangre

2011-07-05T23:18:00.000-07:00

Putos cavernícolas con la cabeza repleta de psicotrópicos. Herejes danzando ante las hogueras, desnudos, borrachos, hambrientos de carne pútrida de bar, de conquistas con olor a tabaco y cebada. Somos animales, es la condición innegable en nosotros, el Ello que infinitamente pone a la razón en jaque en los momentos menos indicados, pero a la vez los más precisos...

Quizás al no satisfacer el hambre entre tus sábanas, quizás el no sentir el mismo vaivén de cuerpos durante el ocaso, me ha vuelto un cavernícola, constantemente sediento y hambriento, condenado a ir de cacería a los lugares más inhóspitos de la ciudad, a hundir los colmillos en las carnes más secas que pueden ofrecer los recónditos de este mundo maldito, hedonista, despreciable... querido.

Y no solo yo... supongo que las fragancias pueden embelesarte también... aquél olor a tierra mojada, a flores de plástico, a seguridad económica y futuro lleno de mentiras maquilladas, con adornos, luces, y colgajos de un pasado que seguirá persiguiendote por siempre. Supongo que ambos somos Junkies en distintas aceras... cada uno percibiendo los cuerpos de distinta forma, bajo diversos prismas e iluminaciones, en distintos planos y realidades... sobre todo realidades...

Hoy que reclamo mi ración fresca de carne, te encuentro nauseabunda, hipócrita y despiadada... no hay peor castigo que el hambre y en este mundo perdido en los éxtasis de los sentidos, la barricada que hoy se alza entre tus piernas es la señal que me impulsa a salir a cazar, mientras tú le enciendes fuego, quizás, en los brazos de otro.

Foto: Fco. de Goya. Saturno devorando a su hijo.1819.

02- Los días después de nuestros días

2011-05-03T20:45:00.001-07:00

Hubieron mejores días... eso está claro.

Luego de vaciar la última lata de cerveza, me vi obligado a evitar el vacío que surgía entre las risotadas de los amigos...
El anonimato que da la ciudad siempre será el mejor escondite para las acciones más bajas, y en esta ciudad indiferente que nos desangra a diario es aún más fácil...

Caer en sus brazos, ahora que faltan los tuyos... ahora que la distancia pinta de colores vivos cada momento que compartimos, cada circunstancia en la que nos vimos envueltos, cada palabra que nunca nos atrevimos a decir...

Echarse a andar por la ciudad es fácil... escupir asco a las vitrinas y a los bancos, al capitalismo insolente que liquida mierda mientras la gente se caga de frio por las noches, a la interperie... a los oficinistas apresurados que caminan raudos, descargando su frustración en leves topones con el resto de la masa inerte que transita por Ahumada... Estado... Bandera... da igual... esto parece un carrusel del que es imposible bajarse...

Hubieron mejores días... no era necesario refugiarse en los antros más horrendos con gente de dudosa procedencia... no era necesario caer en los brazos de las ninfas borrachas tan seguidamente... no era necesario nada de esto, pero tampoco era necesario lo nuestro... ahora que lo pienso, sentado junto a viejitos que alimentan a las palomas y ven la muerte tras sus últimos días.

Levantarse, andar sin rumbo... años atras esta ciudad tenía más colores... o mis ojos tenían más colores ante tu prisma... da igual... los periódicos siguen anunciando la misma mierda de siempre y el carrusel sigue andando, rutilante pero seguro en su inseguridad.

Los días se suceden, nada cambia, nada aparte de que ya no estás acá... en serio, podría contar las veces que juré verte doblar una esquina, tomar locomoción o perderte entre el estruendo de bocinazos y muchedumbre...

da igual, lo cierto es que nada puede sacarte de mi cabeza;a tí, Galatea, que poco a poco te fuiste volviendo la estatua inerte que siempre fuiste.

01- Paracaídas

2011-04-11T21:13:00.000-07:00

Me importa una mierda lo que digas... ya nada es como solía ser. Hoy solo quedan las tardes soporíferas en tu casa, los almuerzos silenciosos, la radio crepitando para llenar tanta quietud, para llenar esa extensión de quietud que brota de tus ojos hastiados.

Recuerdo mientras me concentro en los fideos pasados, aquel verano en que me di cuenta que me importaba una mierda tu apariencia, francamente borracho y a oscuras (como siempre). En esas condiciones la confianza, la conversación, las palabras lograron capturar mi atención... ¿de qué? no se, ahora no puedo recordarlo.

¿Cómo? Si, más jugo por favor... me importa una mierda que me mires con desprecio, sabiendo que hubo un tiempo en que otra luz nos bañaba, esa que se colaba por la ventana al alba y te pegaba en la cara, arrugando cada centímetro de tu cara (de las sabanas no hacía falta, ya las habíamos arrugado de noche).

¿Ah? Si, al carrete irán todos, no hace falta que los llames. ¿Qué? no se, ambos vestidos te quedan bien

[me importa una mierda]

¿Mmh? No se, yo creo que con 2 cajetillas de cigarros vamos a quedar cortos... pero si sabes que fumo harto... ¡pero si es un carrete mujer! ¡la gente tiende a reventarse el organismo en ocasiones como estas! ¿Qué?... no se, ambos zapatos te quedan bien...

[me importa una mierda]

camino-micro-holaquetal¿vamos?-camino-micro-camino-¿medaunacajetilladecigarros?

El humo me envuelve, y me lanzo al abismo de la distorsión, de la música y el alboroto con mi paracaídas de poemas.

"Me importa un pito si las mujeres tienen los pechos como magnolias o como pasas viejas" decía el viejo Oliverio, y las ninfas que rondan en este tugurio encajan en dicho aforismo...

Me lanzo al descontrol y recuerdo que Huidobro hablaba de un viaje en paracaídas, pero uno en subida, llegando a la destrucción misma de la comunicación... Son las alas del albatros, no, del Altazor, que ya no te dejan caminar, es la superioridad del poeta en estas situaciones límites, cuando la bebida te nubla y el humo encerrado comienza a bloquear los sentidos...

Es eso mientras desde el otro lado de la pista de baile, me observas con un odio tan grande como el amor que decías tenerme aquel verano borroso... mientras me sigue importando un pito tu cutis de papel de lija, y tu nariz de exposición de zanahorias (permiso don Giro), porque aún se ver la belleza en esos ojos que derraman ira, odio, decepción... puede que incluso los ame más que a todo lo otro que eres, pero da igual, sigo en mi paracaídas de narcóticos y me dejo llevar por el tumulto, las ninfas borrachas y la música horrenda... ya nos veremos a la mañana, y besaré tu frente, tal y como llevo haciéndolo desde que lo hice aquel verano borroso, gastado, grotesco...

00 - ¿Qué sería de vos sin mí?

2011-03-09T14:40:00.000-08:00

Cayó el muro, los sueños, las ideas y sus guerras. Hoy la vorágine neoliberal nos envuelve a todos, nos guste o no. ¿Te acuerdas cuando compartíamos los cigarros más baratos que podíamos encontrar, conversando sobre todo lo que no queríamos ser?

Ironía ironía... Hoy ya eres todo lo que nunca quise que fueras. Hoy soy todo lo que fui y siempre te oculté.

No nos engañemos, que tus pretenciones económicas siempre superaron el ancho de mis bolsillos. Hoy la vorágine neoliberal nos envuelve a todos nena, no nos engañemos... que por mucho que promuevas la rebelión vía Twitter es sólo eso, una pataleta virtual, potencialmente "me gustable" por la tropa de avatares que comentan sobre nada, que debaten sobre nada... tanto en tópicos como en soportes...

No nos engañemos querida, que mira, si seguimos así, sabes que me puede agarrar la náusea, y dentro de ella puedo pegarme una cachita con la muerte, la muerte puta que nos ronda en cada pelea, en cada mala cara, en cada vez que tus piernas se cierran, que la puerta se cierra y yo bajo el sol, y tú por la ventana absorta en todo lo que puedo ser y no soy... no lo soy nena, no nos engañemos más, que una casa gigante tapada de niños, perros y automóviles tu sabes que nunca ha sido mi meta, que nunca ha habido meta porque sólo hay un camino que hoy, hoy se regurgita interminablemente...
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A la casa del poeta
llega la muerte borracha
ábreme viejo que ando
buscando una oveja guacha

Estoy enfermo - después
perdóname vieja lacha

Ábreme viejo cabrón
¿o vai a mohtrar I'hilacha?
por muy enfermo quehtí
teníh quiafilame I'hacha

Déjame morir tranquilo
te digo vieja vizcacha

Mira viejo dehgraciao
bigoteh e cucaracha
anteh de morir teníh
quechame tu güena cacha

La puerta se abrió de golpe:
Ya - pasa vieja cufufa
ella que se le empelota
y el viejo que se lo enchufa

Nicanor Parra. El Poeta y la Muerte

Y hoy ya eres todo lo que fuiste y nunca supe ver... que por algo las noches se repitieron mirandonos en la oscuridad de mi sepulcro... con un cigarro arrugado (y sabiendo lo que te molestaba el humo encerrado, para esas alturas francamente me importó un carajo), dormías y roncabas mientras yo le hacía el amor a la muerte, con un vasito de vino le hacía el amor a la muerte, una y otra vez hasta que sencillamente fui capaz de verte tal y como eras querida (aunque antes, tú ya me habías visto tal y como no soy)

Y fuimos todo lo que nunca quisimos ser después de nuestros días... y la vorágine neoliberal siguió comiendose al mundo, al tiempo que la navidad y el plástico colgaron lucecitas en las mediaguas, al tiempo que despedimos el año borrachos de ignorancia...

2010-10-27T20:20:00.000-07:00

"Quien con monstruos lucha cuídece de no convertirse a su vez en monstruo. Cuando miras largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de tí"
-
F. Nietzsche

2009-05-02T20:05:00.000-07:00

La Revolución Empieza Ahora.

-Descarga el disco-
-MySpace-
-
-Cada Canción Una Batalla Ganada-
00.
01- La Duda del Señor Beale
02- La Guerra de Todos Los Días
03- La Primera Arenga Contra Una Pútrida Moral
04- Apología de un Recuerdo
05- Intervalo Entre Dos Primaveras
06- Cíclopes
07- La Paciencia: Recurso no Renovable
08- Tus Pies En El Camino
09- Lluvia de Piedras Sobre Una Caduca Institucionalidad
10. Trascendiendo el Silencio

10. Trascendiendo el silencio

2009-05-02T19:56:00.001-07:00

Cada día solía ser una derrota. Al final, cuando el sol se extinguía en las aguas de un indiferente mar, cuando la botella se abría para cobijarnos de las gélidas noches... ya no daban ganas de nada. Hoy es diferente. Hemos pensado, hemos debatido, hemos revisado nuestros argumentos una y otra vez, en el metro, en la calle, en alguna azotea perdida... y ahora lo vemos claro: nunca estuvimos equivocados, y aunque nos repriman en las manifestaciones, aunque coarten nuestras libertades, aunque nos censuren y nos encarcelen, siempre sabremos que tenemos la razón.
Estamos lo bastante lúcidos como para no amedrentarnos por el miedo. Estamos lo suficientemente conscientes como para saber que lo que pedimos es justo, y que los desquiciados son otros: los que llevan uniformes, los que tramitan sus sobresueldos en los congresos de todo el mundo... los que los apoyan tácitamente con una hojita de papel cada 4 años...
Estamos lúcidos... sabemos que los dementes son ustedes, y aunque cada atardecer nos brinde una derrota, al final del día las victorias son más. Por cada vez que nos repriman, por cada vez que nos censuren... nuestras ideas llegan a más personas, cada día, cada minuto, en cada esquina de la ciudad.

Todos los días ganamosun poco más. ¿Que más podemos hacer?... ven conmigo, el camino nunca estuvo más abierto ni el día más cálido.

9. Lluvia de piedras sobre una caduca institucionalidad

2009-05-02T19:15:00.000-07:00

La paciencia se vuelve burda si no se cumplen las expectativas. Es entonces cuando queda revelada la farsa: nunca hubo la democracia que nos prometieron, esa por la que murió tanta gente, esa por la que pelearon nuestros padres... De nosotros depende construirla. De nosotros depende acabar con la pútrida tecnocracia que nos considera rebaño: demasiado estúpidos para pensar, demasiado dóciles para decidir. Es hora de reclamar nuestro derecho a ser personas, nuestro derecho a vivir según nuestras creencias, nuestros anhelos. Es hora de que se caiga lo raído y de colgar nuestras flores, de estampar nuestras mejores ideas en las calles.
Reclamemos nuestras vidas. Que cada pedrada sea un pájaro reclamando su cielo.

...Que cada pedrada sea un pájaro reclamando su cielo. Que cada institución sea un muro que ha de caer... que debe caer.

8. Tus pies en el camino

2009-05-02T19:02:00.000-07:00

Caminante no hay camino, nos dijeron una vez. Sabemos que se hace camino al andar, pero ahora sabemos que existen multiples rutas, paralelas, cruzadas, círculos...
Lo importante es saber discernir sobre qué camino se desea caminar, porque generalmente es imposible hechar pie atrás y devolverse. Nos lanzan a este mundo y desde ese instante comenzamos a forjar el asfalto bajo nuestros pies. Lo único que tengo claro ahora, es que una vez salido del agujero que es la duda, el miedo... el silencio bullicioso, se perfectamente cual es el camino que debo seguir... y los más importante, se que no estoy solo.
Se que puedo confiar en ustedes. Se que podemos, una vez más, seguir adelante.

7. La paciencia: recurso no renovable

2009-04-29T22:32:00.000-07:00

Si nunca comprendieron algo tan simple ¿cómo podrían intuír que nuestro motor funciona con la ira? Canalizando toda esa energía negativa en las calles. Imaginate el fuego de miles de corazones, ansiosos de quemar la maleza para volver a cosechar un mundo más justo, un lugar más habitable. Los gritos, el ritmo de los pies sobre el asfalto, la orquesta de corazones valerosos reclamando lo que siempre fue de ellos: la libertad de vivir como a ellos se les antoja. Era muy simple salir del silencio, pero será difícil mantenersen aquí. ¿Transamos con ellos cuando teman a nuestros corazones desatados? No, sino el esfuerzo habrá sido en vano.
Desde aquel aberno que hemos superado el señor Beale nos aconseja, nos advierte y nos anima a reclamar nuestras vidas. ¡Soy un ser humano y mi vida tiene valor! asquerosos tecnócratas; la paciencia se ha acabado... Temed.

6. Cíclopes

2009-04-29T22:22:00.000-07:00

El único consuelo en esta cárcel eres tú. Tú, que todo lo renuevas con una simple mirada; que todo lo demueles con una simple palabra. No hay murallas que me detengan si estás a mi lado. Compañera de juergas y batallas, tu sonrisa es el estandarte de esta revolución: por todos los que sufren por esta vida que se nos escapa entre los dedos, por todos los que lloran por no poder realizar sus sueños... tu sonrisa es el estandarte, y a paso firme vamos construyendo una alternativa al basural en el que nacimos y en el que no pretendemos morir.

*Los versos de la canción pertenecen a Julio Cortazar, y corresponden al capítulo 7 de Rayuela.

5. Intervalo entre dos primaveras

2009-04-29T22:08:00.000-07:00

El silencio se apoderó de nosotros. Perder a diario la guerra nos ha confinado a un sitio en el cual no nos oímos, pero todos nos hablamos con desesperación. Es como el ruido de una calle populosa, donde las voces son ensordecedoras, pero más allá del bullicio no logras decodificar nada. Es el purgatorio particular de cada uno, donde nos preguntamos que rol jugamos en este sinsentido llamado mundo... que rol desempeñamos en esta cruel matanza.
He visto caer a varios. El señor Beale reventó por sus propias falacias, por escuchar después de resistirse la voz de un Dios de plástico. No pretendo caerme, necesito salir de aquí, necesito seguir con mi vida. Necesito seguir luchando... Tengo que seguir luchando, aunque la espalda se me doble, aunque las piernas se me rompan y las manos se me partan... Tengo que seguir luchando.
Este bullicio... este silencio ensordecedor no puede detenernos... no debe. Por nosotros, no debe.

4. Apología de un recuerdo

2009-04-29T21:57:00.000-07:00

Se pierde cuando menos lo piensas, pero se atesora cada momento que logra perdurar en tu memoria: cada abrazo de tus padres, cada calle que descubriste, cada sonrisa, cada vez que te pelaste las rodillas al caer... Se atesoran esos días en los que el mundo no era hostíl con nosotros, cuando las calles del barrio eran nuestro patio de juegos, cuando dominabamos los cielos con un volantín de colores brillantes, cuando volvíamos exhaustos a casa luego de las jugarretas.
Apología de un recuerdo. Defensa de unos días repletos de colores y sueños de niño, antes que la guerra nos destrozara con su hedor a miseria, antes que la vorágine capitalista nos sepultara en la espiral del consumo-trabajo-consumo...
Desearía poder volver sólo un instante, sólo de visita... sólo para recuperar algo de fuerzas en los brazos de mi madre, sólo para recuperar el aliento y volver a las trincheras...

Sólo pido un descanso, sólo eso... por favor.

3. La Primera Arenga Contra Una Pútrida Moral

2009-04-20T22:25:00.000-07:00

Pero en lo más solitario del desierto [...] en León se transforma aquí el espíritu, quiere conquistar su libertad como se conquista una presa, y ser señor en su propio desierto.
Aquí busca a su último señor: quiere convertirse en enemigo de él y de su último Dios, con el gran Dragón quiere pelear para conseguir la victoria.
¿Quién es el gran Dragón, al que el espíritu no quiere seguir llamando señor ni Dios? "Tú debes" se llama el gran Dragón. Pero el espíritu del León dice "Yo quiero".
"Tú debes" le cierra el paso, brilla como el oro, es un animal escamoso, y en cada una de sus escamas brilla áureamente el "¡Tú debes!".
Valores milenarios brillan en esas escamas, y el más poderoso de todos los dragones habla así: "Todos los valores de las cosas brillan en mí".
"Todos los valores han sido ya creados, y yo soy todos los valores creados. ¡En verdad, no debe seguir habiendo ningún Yo quiero!". Así habla el Dragón.
Hermanos míos, ¿para qué se precisa que haya el León en el espíritu? ¿Por qué no basta la bestia de carga, que renuncia a todo y es respetuosa?
El León no es aún capaz de hacerlo crear nuevos valores: mas crearse libertad para un nuevo crear, eso si es capaz de hacerlo el poder del León.
Crearse libertad y un No como respuesta incluso frente al deber: para ello, hermanos míos, es preciso el León.

Friedrich Nietzsche

Ya no hay necesidad de seguir al rebaño a esos mataderos repletos de vitrinas y pop indigerible. Ya no hay necesidad de ir como ganado a botar nuestro poder de decidir en una urna. Ya no hay necesidad de seguir las absurdas directrices de una clase política que poco o nada sabe de nosotros, y que definitivamente nada sabe de nuestros sueños. La batalla empieza en el primer escupitajo contra la autoridad: cuando te niegas a convertirte en tus padres, cuando te negaste a ir a la iglesia por primera vez, cuando desafiaste la autoridad que te coartaba, cuando viste en tus manos zarpas y tus fauces comenzaron a decir verdades...
Estamos haciendo camino. Ya vendrán a sembrar otros, que por ahora debemos sacar la maleza de una buena vez.

2. La Guerra De Todos Los Días

2009-04-11T12:01:00.001-07:00

Sí, es una guerra que no conoce más tiempo que el ahora, que no puede dar tregua ni aventurar estrategias porque se desarrolla en cada segundo de nuestras vidas. Es una guerra de nosotros contra una maquinaria eficiente, somos nosotros contra la locomotora del "progreso", somos nosotros contra la dictadura del capital.

Todos los días, nos resistimos a llenar más los bolsillos de unos pocos, pero terminamos claudicando igual, y al final del día, cuando el crepúsculo acaricia las frías paredes de una ciudad maldita, nos refugiamos en una botella en algún antro perdido, repitiendonos no repertirlo el día que viene... Nuestra derrota, eso sí, es lastimera.

¿Cómo ganar la guerra? Caminamos en filas de grises sin advertir que se nos va la vida en producir el carbón de la locomotora, una locomotora que no nos lleva a ninguna parte, sino que gira en círculos mientras los que venden el carbón que producimos se enriquecen cada día más... Alimentamos la mano que nos esclaviza, antes de resistirnos o sencillamente marginarnos del plástico que llamamos sociedad...

Ganemos una batalla hoy hermano, por favor, no quiero llorar frente a la botella esta noche... no esta noche, no.

1. La duda del señor Beale

2009-02-18T02:28:00.000-08:00

A la gente suele incomodarle el silencio. Acostumbrados a rellenarlo con palabras vacías o con gestos (in)expresivos, no se dan cuenta de que es algo inevitable si se pretende avanzar. Es la estación en la que estamos atascados esperando el próximo tren... Es el mundo en el que vivimos, al fin y al cabo. Es silencio es nocivo, pero es el espacio desde el cual podemos escuchar con claridad, algo que en medio del ruido es imposible. Renegamos del silencio, pero desde una perspectiva positiva: debemos trascender, y el silencio es la última frontera.
El silencio no dicta nada, sólo es un escenario en el cual debemos decidir que papel representaremos. Al negarlo, evitarlo con rellenos pueriles sólo conseguimos volvernos parte de ese escenario, donde contínuamente llegan otros con la misma indecisión que uno. No te extrañes si encuentras a más gente en el silencio que en el ruido... una escenografía de rostros cansados, angustiados o relajados; una pantomima, muchas veces, de madurez, de valor... pero al fin y al cabo un escenario donde hay gente dudando... decidiendo.
Observa con atención... busca al señor Beale... Lo encontrarás igual que tú: confundido, aletargado, pero absolutamente atento a las voces que no podemos escuchar en medio del ruido. Observa su cara de pavor ante lo que le están revelando las voces... observa su duda... observa su temor...

El silencio es el espacio en el que reflexionamos, en el que decidimos el qué hacer, el como sobrellevar un mundo del que no somos responsables... o el como cambiarlo también... No obstante podemos volvernos parte de la escenografía de otros, y a eso debemos tenerle miedo realmente, a estancarnos en las sombras, a callarnos para siempre, a no atrevernos a alzar la voz por sobre el ruido, a no trascender la mera reflexión... Muchas voces oirás, pero el que finalmente elíge eres tú mism@. Mira al señor Beale, finalmente elíge un bando... ¿Y tú, que bando tomas? ¿A qué cofradía te unes? ¿Te vuelves un apátrida a favor de no-naciones, o a favor de transnaciones? ¿Te vuelves individualista para salvar el pellejo o para derrocar la masa? ¿Es el señor Howard Beale un amigo o un enemigo? Tú decides.

2009-02-13T12:01:00.000-08:00

Nosotros... un nosotros frente al tiempo; un simple Yo frente a tamaña fuerza no es nada, no tiene posibilidad de trascenderla. De ahí que se haga necesario buscar la compañía; de ahí ese miedo irracional a la soledad que mucha gente tiene. El problema comienza cuando el nosotros se reduce a la masa, a la compañía incípida de la masa en los templos del consumismo, en la seguridad que brinda el compañero celular, en el calor vacío que brinda la televisión... entonces el Nosotros se vuelve un concepto ridículo, se vuelve una mera excusa para refugiarse en el plástico, ocultarse en lo banal y no hacerse cargo del mundo, del tiempo... Es absolutamente lo contrario de trascender: es detenerse, estancarse en una realidad que se presenta como inmutable, inconmovible, inamovible.

El Nosotros que me preocupa se ha perdido. Se extravió entre una muchedumbre sin rostro pero con muchos bolsillos, con muchas máscaras. Se extravió entre desfiles de púberes que buscan aceptación a través de la moda; se perdió entre columnas de gente que reivindica ideologías gastadas; se perdió en una institucionalidad caduca que muestra en su vitrina a una democracia que no admite críticas.

Un simple Yo no puede trascender en el tiempo, pero si puede hacer un llamado urgente a ese Nosotros. Son muchos Yos los que hacen ese llamado, y es un clamor que, si prestas atención en la calle, se vuelve ensordecedor. Intentan acallarlo con televisión, con prensa sensacionalista, con políticas anti terroristas, con censura... pero es un clamor que está ahí, esperando ser escuchado por alguien. Es el silencio impuesto el enemigo que debemos doblegar hoy si queremos encontrar ese nosotros. El silencio que partió a la primavera en dos; el silencio que desvió nuestra atención de la importancia de escuchar el clamor; el silencio que se traduce a diario en vivir según pautas neoliberales. El silencio es el miedo, la desconfianza, la amargura de intentar entrar en lo que alguna vez despreciamos sólo para buscar la compañía de la muchedumbre, ese Nosotros falaz que lo gobierna todo hoy en día.

Caminante... aquí comienza un viaje, aquí comienza un Nostos; aquí comienza una vuelta a los origenes, un regreso a casa, una búsqueda de nuestras raíces más profundas, más allá de un Dios o de una Naturaleza humana, más allá de la moral y de los valores... Más allá del bien y el mal, como ya incitara un viejo filósofo.

"Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Golpe a golpe, verso a verso"

Antonio Machado